Jeanne Le Mithouard

Elle s’appelait Jeanne, du nom de la pucelle.
Et dans ses yeux brillait une même étincelle.
Elle n’entendait rien, juste le bruit du vent.
Son étrave, était lame, pourfendant le courant.

Armée de sa barcasse elle partait du Logeo
Pour aller jusqu’à Vannes chargée de ses ballots.
L’écume des tempêtes était ses blancs moutons,
Son «  bateau destrier » enfourchait l’horizon !

Le tissu de sa voile valait pour étendard,
Impétueuse flamme de sa pauvre gabarre.
Solide fille de Rhuys, la vie en ces temps-là,
Se gagnait chichement, à la force des bras !

Alors qu’elle souquait dur par une mer agitée.
Elle entendit monter des cris de naufragés.
Faisant fi de ses peurs, son sang ne fit qu’un tour,
Elle vira aussitôt pour leur porter secours !
On l’amena à Nantes comme Jeanne à Orléans.

Elle fut impressionnée par le faste et l’argent.
Vêtue de son costume, de son beau tablier
Elle était à l’étroit dans ses jolis souliers !
Le pont de son rafiot était bien moins glissant
Que les parquets cirés de ce vieux monument.

Elle reçut la médaille des sauveteurs en mer
Et notre brave Jeanne s’en retourna très fière.
D’avoir été si loin et surtout de pouvoir,
Se découvrir enfin, dans d’immenses miroirs !

Elles s’appelaient Jeanne, de France et de Navarre
La Nôtre était «  la France » notre Jeanne le Mithouard !

Cotriade de mots

Les pontons de la rade marquent un dernier tempo
C’est la fin des vents d’Est dans le port du Logeo
Pécheurs et plaisanciers ont déserté la cale
Le golfe est à la fête, les gréements font escale

Telle Shéhérazade envoûtante sultane,
La flottille au complet se voile et s’enrubanne,
Les drapeaux chamarrés ondulent sur les mâts
Des coques carénées, brillant de mille éclats

La vie qui se réveille accentue les échos
Du joyeux tintamarre à bord des sinagots
Les cotres en dimanche hissent leurs grands pavois,
Et la foule impatiente, se sent conquise, déjà.

Les barques qui se glissent dans le sillage blanc
Des canots à moteur aux francs-bords rutilants
Chaloupent un déhanché de danseuse orientale
La parade s’avance, altière et triomphale

Les avirons oscillent sur leurs tolets de bois
Tandis que la godille entraine de guingois
A l’horizon fleurissent en bouquets colorés
Les voiliers chatoyants remontant la marée.

En bordée, les marins entonnent les chansons
Des Cap’taines de l’île d’Arz et de leurs moussaillons,
« Fils du soleil » n’est plus, qui connût l’âge d’or
Des jours de dur labeur et du vieux Théodore

Le pays tout entier vit au rythme incessant
Des musiques joyeuses qui vont se succédant
Les binious d’un bagad sonnent à Saint-Armel.
Ce soir, l’accordéon fera danser les belles

On tranche le saucisson, on coupe les tartines,
Alléchant les cabots qui frisent les babines.
Les marins éméchés patinent sur la cale,
Regagnant leurs bannettes avec beaucoup de mal.

Les enfants étourdis de trop de liberté
Se frottent les paupières et se grattent le nez.
Les lumières s’éteignent et la fête est finie.
On aurait bien aimé qu’elle dure à l’infini.

Matelots en goguette, passagers insouciants,
Bénévoles au grand cœur, rêveurs impénitents,
Soyez les messagers du Celte Manaan,
Le Golfe est héritage mais aussi testament